Что с памятью: размытый вид вблизи,
На прошлом фокусируется даль.
Привык, что сразу не сообразить, –
Как мог быть раньше февралём февраль:
Взаправдашный, как запах ёлки в вате...
Доходит многое, чего не понимал:
Народ добрее был, чудаковатей,
И тем век - старец в сердце мне запал.
На Новый год от мамы снегурки
Я получил, и клюшку от отца.
Мы к душам, а не к валенкам коньки
Прикручивали веткой до рубца.
Неправда! Мы не жили на излом,
Нам прививали правильные нравы,
Через снесённый в школьный двор металлолом
И собранные для аптеки травы.
И что с того, что тесные дворы
Забиты под завязку автохламом,
Что эти воры, что тогда ворЫ
Смывали прегрешенья Валаамом.
Дело не в них.
Мы, вроде как, не те,
Кем быть теперь должны бы были:
Грудимся, жалобясь в духовной тесноте,
И стелемся, подобно пыли.
Что показал ваш ненасытный век?
Что тот мне дал – голодный и вчерашний?
Есть Бог, добро, любовь и человек.
Всё остальное – путаные шашни.