Я шел по дороге, дороге тревог
за сердцем, любившим обман.
Ну где же ты светлый, родной мой порог,
на тонкой границе двух стран?
Там сад, виноградник, берёза грустит,
мать сохнет в безмолвной тоске...
Собака, как тень, тот покой сторожит
на желтом промокшем песке...
Как скоро приду я, останусь ли здесь?
Не важно, не нужно теперь уж-
в задумчиво-сладко-тоскливую смесь
я больше, конечно, не верю...
-Он шел по избитой военной дороге,
а сердце хранило картину,
где маленький мальчик стоял на пороге
и тихо смотрел ему в спину...