На самом деле это мой старый стих, немного отредактированный.
Затянуты окна и двери паутиною.
Под ногами липкое что-то как сладкая вата...
Не могу прочертить ровно линию,
И найти того перед кем виноватый.
Снова дождь устроил истерику.
И деревья ветру в ноги кидаются.
Маркером контур рисую Америки...
Мне так плохо, но как-то не рыдается.
Слышу скрипы суставов птиц пролетающих.
Лай собак словно песни прекрасные.
Рядом со мной идти что-то нету желающих.
Может контуры маркером всё же напрасные?
Синие лужи стали стеклянными.
Стали стеклянной ещё не придумали.
Одно мгновенье, и вот оловянный я.
Теперь не возьмёшь меня свинцовыми пулями.
Вязкою грязью мысли чвакают.
Я их Крещенской Водой из проруби.
Душу мою в три руки пусть хапают.
Не поломали меня, как не пробовали.
Стою измотан колючей бурею.
Ветер смрадом в лицо, слюной брызгает.
И судьба моя - злая фурия
Вместо марли даёт платок замызганый.