В моём оазисе дождей
Всё время пасмурно и тихо.
А, по стеклу сбегая лихо,
Походят струйки на ужей.
Хорош уютный мой мирок.
Он полон забытья и грусти.
Живу в ненастном захолустье
Мечтой поэта в сотню строк.
Держу перо. Горит камин.
И барабанит по карнизу.
И через капли, как сквозь линзы,
Я вижу тысячи картин
В руке нетерпеливо мну
Очередной листок бумажный,
Опять испытывая жажду
На этом свете ко всему.