Декабрь, декабрь, зову иль назван уж,
Снегами запорошены пороги,
И нет земли, в которой не лежит,
Протоптанной скольжением дороги,
Метелью и пургою зимних стуж.
Несет по небу белый диск тепло,
Далекое, и кажется, что белым,
На свете стягом, вывешен в окно,
Чтоб жизнь была, на свете, свете белом,
Забытая, как старое кино,
Любимое, по-этому с повтором,
Смотреть, смотреть единожды дано.
Слетает из перины снег пуховый,
И чистый, будто кипятил его,
Готовил лен, для полотна, для дома,
В котором быт достаточен и строгий,
По правилам, законам верным, но...
Для счастья нужно быть, всегда готовым,
Как хлеб и соль для гостя своего.
Деревьев строй в инейной, снежной кроне,
И сказок лес, и пятится назад,
Все темное, как рак с горы сто крат,
Свистит тогда, когда не ждешь на лоне,
Природы, что добру, добру лишь мать.
И вот опять,
Зима, декабрь, снега.
И звезды - фонари,
И елки леса,
В стихах утопла
Опиума пресса,
Фонарь, аптека,
возвращаюсь вспять.