Мне было тридцать, я топил
Свои стихи в угрюмых водах.
Не зарекался о дорогах
И не готовил новых сил.
Нашёл уют в игре рояля,
Звучании упругих струн.
К отрадному присел костру,
Невзгоды-тяготы сжигая.
Мельком увиделись вершины,
Я знаю – все не покорить,
И ту, которую любить
Меня заставили причины.