Я убиваюсь. Вечерами проклинаю
Себя за то, что я такой дурак.
За то, что я моменты пропускаю,
Когда могли они помочь поставить новый шаг.
Не написал я стих, когда попёрло,
Не познакомился я с девушкой в кино.
Не напрягу я в тот момент своё живое горло
И для меня всё это далеко.
А после напишу про это я стишок и что с того?
Я не верну уже на прежнее всё место,
Чтоб ухватить свой мелкий взлётный шанс того,
Что поменяло б всё и стало интересно.
Мне надоело вовсе что-то делать,
Ведь здесь всё получается не так!
Я под любовью бы набрался смелости и вдохновенья.
Но где она? Лишь грубости кулак!
И не виню я ни богов, ни Ада царство,
Ведь сам решаю часто что, да как,
И не пеняю на судьбы какое-то коварство.
Я сам несу сквозь ветры свой радивый флаг!
Ну вот и вроде бы лишь руку протянуть,
Но для чего? Ведь всё как прежде оборвётся...
Я выберу из миллиардов вариаций путь
Такой, какой вдруг выбирать придётся.
Я прокляну себя, не победивши в той борьбе
За право быть счастливее вдвойне...