Созревшие крупные сливы
Уставшие ветви нагнули,
Как губы любимой красивы
И сладкие, как поцелуи,
Зелёными были в июле,
Теперь стали красного цвета,
Как будто их в краску макнули,
В конце уходящего лета.
Красавиц, элитного сорта,
Срывают какие-то люди
Художнику для натюрморта,
С названием «Сливы на блюде»,
А блюдо, смотрю, не простое,
Не штамп, а ручная работа,
Видать, по всему, дорогое,
Блестит по краям позолота,
А я музыкант, не художник,
Картины писать не умею,
Не ставлю холсты на треножник,
Но кое-что, в них, разумею.
Художники – братья по вере,
В волшебную силу искусства,
Мы в души стучимся, как в двери
И будим уснувшие чувства.
6.09.2015.