Опавшие листья сжигают в садах
И дым, по-пластунски, ползёт по земле,
На время задержится, где-то, в кустах
И стелется дальше, по рыжей траве,
Накрыв пеленой, на лугу, лошадей,
Завис, словно мост, над спокойной рекой,
Добрался, на том берегу, до полей,
Затем потянулся к опушке лесной,
Кружит над землёй золотой листопад,
Как жёлтым ковром покрывая дворы,
На юг перелётные птицы летят –
Обычное дело для этой поры,
Летят, дни и ночи, с российских равнин,
На землю родную глядят с высоты,
От белых берёзок и красных рябин,
Стремятся в объятья другой красоты,
Где сыто, тепло и не падает снег,
Где льдом никогда не покрыта вода,
Где ждать до весны будут вскрытия рек,
На землях родных, чтоб вернуться туда.
По лугу петляет журчащий ручей
И слышу, вступает со мной в диалог,
Вопрос задает: «Ты откуда и чей,
Где пристань твоя и родной уголок?»
Всё знает, что луг и река - не мои,
Что небо чужое, чужие края,
Что в мае поют, не мои, соловьи,
Что малая родина манит меня,
Что где-то, на русском Ополье, мой дом,
Что там я родился, учился и рос,
Откуда уехал, надеясь потом
Вернуться назад, но, увы, не пришлось.
7.10.2015.