Поэт стихам своим, отныне, не хозяин,
Они взрослы, покинув "отчий дом",
Летят по свету свои цели воплощая,
Дождями льются, загораются огнем.
Бестактно к людям проникают в души,
Дрожа, касаются израненных сердец,
И даже там, где не желают слушать,
В погасших лампах воскрешают свет.
Им не нужны ни золото, ни медь,
Их жизнь хранит совсем другие цели.
И продолжают стихи-странники лететь,
И петь про лето, осень и метели.
Расскажут о несбывшейся любви,
Споют о чувствах вновь рожденных,
Поплачут от потерь и бед, тоски,
Поведают об обстоятельствах жестоких.
Они ещё переживут своих творцов,
Оставшись следом в веренице дней.
Цепочкой скованной из сотен слов,
Сомкнут: умы, сердца, внимание людей.