Идёт промокший, белый, первый,
Осенний снег льёт по глазам,
На проводах он, как на нервах,
Висит и мучается сам.
В него швырнут с утра окурки,
Пройдутся тысячью подошв,
А он соскальзывает с курток,
Чтоб через час попасть под дождь.
Потрогав лица у прохожих,
Он смоет их в поток воды,
И будут в лужах с бледной кожей
Безмолвно шевелиться рты.
Ну а пока, промокший, белый,
Он хочет здесь пожить ещё,
И то же чувство так несмело
Горит в прохожем под плащом.