Звучал маэстро танго из колонок…
Художник с Поэтессой пили ром…
Обнажена она…совсем ребёнок,
А вот глаза: и молния, и гром,
И ярость дня, и нежность белой ночи:
В тщедушном теле разум мудреца.
Я рисовал её из сотен строчек
Не видя, не встречаясь, без лица…
С портретом сходство, скажем, идеально.
Пропорции, сегменты, рост и вес.
Здесь тайны никакой и всё банально-
Она приснилась мне…Булонский лес,
Чудесный уголок «Пре Кателана»,
Где полумрак спасеньем от лучей.
Восторженно стояла у фонтана,
Записывая текст его речей
По-петербуржски выделяя звуки…
Заслушался…не видела она,
Что я со всех сторон и по науке
Снимаю, измеряю и тона
К ней подбираю по плечам открытым.
И откровенно лезу в декольте.
Стекляшечка духов полупролитых
И запах, несомненно, с варьете…
Я ровно год гонял синематограф,
Детали проворачивая сна.
Закончил полотно, в углу автограф
Поставил…в дверь звонят…открыл – Она.
Влетела словно фурия, к портрету,
И ну кричать про этикет и тон.
Я отвечал – не учен этикету,
И потому катитесь-ка вы вон.
Ещё брала на горло и картины,
Стоящие и там, и тут у стен
Роняла на пол…я терпел…причины
Необъяснимы…подошёл…овен
Она, я знаю…молча сгрёб в охапку,
Подвёл к мольберту, сдёрнул сарафан…
Потом она искала свою шляпку
И голой танцевала степ, канкан.
На танго меня вытащила…голым…
Водил и целовал её склонясь…
У Поэтессы папа из Анголы,
Министр, да ещё бумажный Князь.
06.12.2016 г. A-V-A