Ты говорил удачные слова…
А, я так просто… плакалась в жилетку.
Оставив на рубашке тушь, лишь метку
слезливым пониманием из зла…
И горести неистовой рекой
лились, мою опустошая душу…
А ты,беспрекословно меня слушал,
за плечи лишь придерживал рукой…
Что наша жизнь…зови её игрой.
Артистам вечно не хватает сцены.
Блеснуть на миг…по - сути, неумело.
Перед другими, царствуя…порой.
Но вот секунда… И из пустоты
никчёмности, что вечно дышит в спину,
ты исцеляешь… Бережно, как глину,
вымешиваешь крынку доброты…
Выстраиваешь трепетной рукой.
Ненужное отсечено, как ветошь.
И зримо ощущенье - ярок светоч.
То озаренье...данное...тобой...