* * *
Я сослала себя в природу –
ни шумов тебе городских,
ни метро, ни прорвы народа,
ни запретов – от сих до сих.
Безгранично всё и спокойно,
тишина диктует закон,
мир таинственный заоконный
забирает меня в полон.
Вот качнулась снежная ветка –
пала тонкая кисея,
и в глазницах крестьянских предков
запредельный свет засиял.
Затуманены лица, но руки…
сотни рук... им нет конца.
Каждый предок, рождённый в муках,
сеял поле в поте лица.
Эти руки землю месили
в роковой череде родства.
По рукам ощущаю силу,
перелитую мной в слова.
Сила слова – Божия мышца,
выбираешь бойцов каких?
В память предков высветли лица
городских потомков моих.