Видеть лес из мансарды, на пригорке стоящего дома,
Неба синь с облаками, так похожей на "гжель".
Строчки льются с небес. Их печаль невесома.
Жаль, уже не звучит соловьиная трель...
Вновь черпать вдохновенье из свежих березовых почек,
Постигать красоту сочных трав, васильковых полей.
Познавать чистоту родников из родившихся строчек,
И тихонько тебе подпевать, слыша крик журавлей.
Неприметно оно, это нежно-лиловое счастье:
То котенком, свернувшись, мурлычет на толстом ковре.
То дождем мельтешит, предсказав на неделю ненастье.
То романсом звучит с тихой грустью, в ночной тишине…