Тайна

Про­мол­чишь в от­вет на мои воп­ро­сы,
Толь­ко ти­хий плёс зад­ро­жит, вол­ну­ясь.
От­че­го, ска­жи, ты прод­рогла, Осень?
По­чему так яв­но фаль­ши­вят стру­ны?

Мо­жет, ты ког­да-то зва­лась Вес­ною,
Про­бира­лась в ду­ши теп­лом ап­ре­ля.
И, ле­гонь­ко ёжась, под шум при­боя
Ри­сова­ла чуд­ные ак­ва­рели.

Или ты бы­ла си­нег­ла­зым Ле­том,
Бо­соно­гим счасть­ем, влюб­лённым пыл­ко.
Це­лова­лась с лас­ко­вым юж­ным вет­ром
И с ума сво­дила сво­ей улыб­кой.

Рас­ска­жи, по­ведай мне эту тай­ну —
Мо­жет, это ты за­выва­ла вь­югой,
На­мела пов­сю­ду сне­гов бес­край­них
И ко мне в окош­ко скреб­лась пи­чугой.

А те­перь сто­ишь, го­ловой по­ник­нув,
Ве­ковых сек­ре­тов сво­их хра­нитель,
И озяб­шим сер­дцем тво­ришь мо­лит­ву
За то­го, кто горь­ко те­бя оби­дел.