Хоть тюрьмы царские лихи,
а не чета ГУЛАГу.
Недавно старые стихи
нанёс я на бумагу.
Извёл, юнец, ведро чернил.
Я малый был неробкий,
но их не в записи хранил,
а в черепной коробке.
На всём,
что думал я,- табу.
Невольно строй то хая,
в стихах звучал иль тёмный бунт,
или тоска глухая...
Забыться в пьянстве?
Способ стар,
вино души не лечит,
а выпущу стихами пар -
и сразу станет легче.
Себе в них я не изменял.
По форме как ни плохи,
стихи те ценны для меня
как
документ эпохи.
Тетрадь - улику бросил в печь.
Я трусом был?
Едва ли.
Ненужный риск:
могли б упечь
гнить на
лесоповале...
1984 г.
ИЛЛ.- фото
из ИНТЕРнетТА.