Была ли правдой прожитая болью быль,
Или осталась в памяти фото не та,
Виски окрасив белёсым, как тот ковыль,
Что у дороги жизни был полем холста.
Прошедших времен историй о чем рассказ.
Похоже, забытых истин не учим соль.
Иллюзий простые грани, в который раз,
Воспримем мы без изъянов, таков пароль.
Величие ищем в малом. Пустая блажь,
Когда узнали мудрость у омута дна.
Знакомы почти все роли, безлик пейзаж,
Где нет, вероятно, правды, лишь ложь одна.