Из воздуха рождаются слова,
В гортани обретая свою плоть.
На тучных пажитях пасутся, и едва,
Подступит голод, выйду заколоть.
Но вот беда, над пиршеством моим,
Лишь вороньё, да падают снега.
И я один, как прежде нелюдим,
А на странице мёртвые слова.
5.12.2016