Ты рожаешь в муках его, как детку десять тому назад,
Сидишь на работе, где никто никому не рад
И считаешь схватки. Они торопятся, краток срок,
Дышишь правильно: ты река, широкий поток.
Оно так не хочет рождаться на этот свет,
Этот свет, где рожденным быть - важнейшая из побед,
Оно хочет назад, там вечность и красота,
И в два раза насыщенней звуки, запахи и цвета.
Но последним усилием воли вытолкнешь мокрый ком:
Живи, мол, счастье, такое мое, настоящее, все целиком,
И где-то сверху, у лампы, под потолком
Заливистым смехом хохочет твоя мечта...