Били посуду на счастье.
Ждали на нашей улице праздника,
Когда до понедельника
Оставалась седьмая пятница.
Смеялись много, строили планы
На совместное будущее,
Прекрасно понимая, что
Они никогда не сбудутся.
Да и какая к черту разница.
Зачем притворяться.
Если в конце на сердце
Вновь
Безобразный шрам
Останется.
За чёрным четвергом
Не всегда наступает
Белая пятница.
Мне верна
Только память,
Но и она в итоге
Меня оставит.
Когда рассыплюсь
Прахом.
Да, собственно, о чем это я?
Со временем все понимается...
И принимается тоже...со временем..
К сожалению...
Остается лишь молча пожать плечами.
Рассмеяться и уйти...
А потом раскаяться -
А надо ли? Все это...
Может все сон?
И сквозь я услышу:"Проснись!
Мимо проходит жизнь!
И ты падаешь, не вверх,
А вниз."
Бежать-то некуда
И никуда не деться!
Собирая утраченное по крупицам.
И как умудрилось так просто разбиться?