Листы разбросаны вокруг,
Лежат как сброшенные листья,
Начертан где-то ровный круг,
Квадрат глядит с другой страницы.
Рисует мальчик за столом.
Он терпит боль... Лишь междометья
Слетают с губ его легко
И воздух красками вмиг метят.
Прикован к креслу навсегда,
Но знает он об этом с детства,
И пишет медленно рука
Диктант его ума чудесный.
Он одарен как Бог… Кругом…
Лишь цифры, знаки и фигуры -
Его друзья - навеки в нем,
В его мозгу живут разумном.
Они одни с ним навсегда,
И это греет его душу,
Что не покинут никогда,
Ведь больше никому не нужен.
Он будет верным до конца
Судьбе, что вроде бы избрала
Его сама... Но иногда…
Так хочется ему обмана…
Подняться, подойти к окну,
Расправить крылья за спиною
И, оттолкнувшись, одному,
Взлететь над долей своей злою.
Но это редко… Иногда…
В минуты горького ненастья...
Тогда берет перо рука
И чертит на бумаге СЧАСТЬЕ.