Ах, как много забыто сюжетов и тем!
А вот этот не гаснет, не тонет.
И в войну, и в гражданке гордился я тем,
что был первым стрелком в батальоне.
По душе своей лично нанёс я удар.
Я ж солдат, не слюнтяй и не рохля,
но однажды, поверьте, свой снайперский дар
за бессмысленный выстрел
проклял.
Ну, казалось бы, мелочь:
не зубр и не лось.
Вон маячит уж вечное ложе
(сколько лет с той поры, Боже мой, пронеслось),
а вот совесть всё гложет и гложет...
Что мной двигало:
скука, охотничья страсть?
Из мелкашки (пойми тут натуру?)
я в скворца у соседа,
не чая попасть,
просто так
взял и выстрелил сдуру.
Стыдно было смотреть старику мне в глаза,
сам готов был завыть, что есть мочи,
когда гневный мужик подошёл показать
окровавленный чёрный комочек.
Пожелал мне он, чтобы горел я в аду.
Ведь не брал её на изготовку.
Если б знал я тогда,
что в певца попаду,
я и в руки не брал бы винтовку!
Понимаю:
в грязи меня проволочАт -
защищаться не стану я,
грешник.
Разве это не грех:
с пол десятка скворчат
без кормильца погибнут в скворечне.
Не даёт мне покоя поступок тот - гнусь.
Кто-то хмыкнет, мол, всё.
Перед кем я винюсь:
перед Богом, народом? Природой?
Или, может, презрев обличителей вой,
я винюсь, жизнелюб, перед жизнью живой?
середина 80-х гг.
прошлого Века.
ИЛЛ.- фото
В.П. Хорольского