***
В семи потах даётся хлеб насущный –
в краю, где сушь и в скалах берега.
Зовёт река – из мелей и излучин –
стремиться вслед за долей наугад.
И вижу я: в ковчегах, как при Ное,
мы сквозь года, без карт и якорей,
несёмся, заколдованы судьбою,
предсказанных не ведая путей.
Ковчегов наших мчится вереница
над омутами канувших времён,
с надеждой, что, мол, это только снится,
закончатся и марево, и сон,
что не затихнет бег уставшей крови,
неведомыми силами заклят,
умолкнет зов на поиски сокровищ,
и явится надёжная земля.
Пока другие рыщут в океанах,
где берега в туманах и дождях,
пусть наш ковчег – один из каравана, –
швартовы бросит и поднимет стяг.
А чем страна отысканная лучше,
и выдастся ли родины милей –
поймём, когда разломим хлеб насущный,
что вырос на освоенной земле.