"Любви все возрасты подвластны." --
Заметил Старец, хмуря лик...
А мы добавим: был Старик
И сам давно в любовной власти,
И сердце рвал своё на части,
Года забыв свои на миг.
Она, как нежный мотылёк,
К его седым вискам тянулась.
И, может быть, и в ней проснулась
Любовь...
Но столь был путь далёк,
И так была различна пара,
Что он все искорки пожара
Любви тушил в себе, как мог.
Она обидою жила,
Его шагов не понимала,
Лишь иногда стихи читала
И тёплых слов его ждала.
Он был мудрей. Он понимал,
Что душу юную загубит,
Когда всерьёз её полюбит...
И этим, мучаясь, страдал.
Их встреча каждая была
Ему, как тягостная мука.
Он внешне говорил с ней сухо,
Тая любовь в себе. Со зла
Порою груб был, непонятен,
Боялся чувств, да и объятий,
Хоть и обнять хотел не раз.
Но у неё, под взглядом глаз
Его, реснички опускались,
Румянцем щёчки наливались,
Желаний этих всех стыдясь.
Она -- наивный мотылёк --
К "костру" манящему тянулась...
А если б вдруг огня коснулась,
Кто ей простить бы это смог?
Старик был честен. Хоть любовь
По жизни повидал любую,
Но, встретив девочку такую,
Был вовсе к встрече не готов.
Она, как аленький цветок,
Из темноты тоски и скуки
Сама к нему тянулась в руки...
А он был с ней излишне строг.
Он чувств её не понимал
Живя своим голубооким,
И оставался одиноким,
И от судьбы лишь горе ждал.
Она не верила словам
Любых поклонников ретивых
И лишь стихов его красивых
Вдыхала тайно нежность... Там --
В стихах -- мечту в душе хранила
И за стихи его любила,
Как он любил её бы сам.
А он любил.
Признавшись в том
Себе, он был напуган страшно:
Ведь был намного её старше,
Не принцем юным, -- стариком...
И взвесив всё,
Как жалкий трус,
Решил дорогою заветной
Уйти от страсти безответной,
Но лишь в тупик попал...И пусть
Ещё он жил надежды полный,
Всё же, сомнений хор нестройный
Его то в жар вгонял, то в грусть...
Себя считал он недостойным
Её любви:
(Я быть нескромным,
Признавшись в том, не побоюсь)
Какая глупость -- быть влюблённым,
Чтоб старость греть остатком чувств...
.............................
У сказки мог бы быть иной
Конец, ведь ей лишь год от роду.
Но столько всякого народу
Их обходили б стороной.
Не лучше ль так: концы все в воду,
И не страдать всю жизнь виной...
А, может, всё же из всего
Не делать мрачного сонета,
Не ждать подсказки, иль совета,
Себя не слушать самого,
Любить всерьёз...
И чувство это
В себе поддерживать все лета,
Не замечая никого?
Глядишь, а там когда-то, где-то
Любовь последняя поэта
Вдруг станет лучшая его!
...