Иностранкой по собственной прихоти
ощущаю себя вновь и вновь.
И, казалось бы, пригодилась бы -
только мёртвая что ли любовь?
Опостылели будни бездонные,
сгинуть праздникам суждено.
Вереницею дни монотонные
тянут ленту немого кино.
И пейзажами сердце не лечится,
в голубых небесах облака...
А душа напряжённо калечится:
загляни за версту - в Никуда.
Так бессмысленно существование,
лица, судьбы - у Бога в руках.
Хочется улететь, испариться,
развеяться... в прах.
Не уныние то, а бессилие!
Кто бы подал ответный знак.
А в лугах и полях изобилие,
и качается маятник-злак.
Есть ли мысли у них, этих гениев?
Что цветут и растут на Земле?
Мы ж с тобою как стихотворение:
рифмы, темы, сюжеты - не те.
Зацепились, сплелись на затмении,
Окрик слышен едва ли внутри.
Где-то будет иное рождение,
и минуют эпохи три...
И когда я вернусь в мир растением,
нежно пахнущим, смелым таким,
подарю я кому-то прощение
и себя, может быть, вместе с ним!