Никто не виноват и правых нет
Рассыпался её портрет
А я писал его годами
И подбирал лицу нежнее цвет
Но вот прошло немало зим и лет
Дарить пришлось совсем не юной даме
Морщин искусный кракелюр
На детской розоватой коже.
Угасший взор, с претензией гламур
Но украшенья всё дороже
За слоем слой художник наносил
На то, что в сердце сохранил
Как Время я – безбожный циник
Купи за рубль, хоть за полтинник
Следы засохшие белил
Рассыпался её портрет
Остался сломанный багет