Драпировалась сумерками ночь,
Так занавес спускается на сцену.
Среди дороги, уводящей прочь
Из места жизни, рвущей вены,
Один, и только тощая луна
В ночи к нему протягивает руки.
Один, и мысль стучит в висок одна:
Идти вперёд? Что ждать - восторга - муки?
А позади остался отчий дом
С уютным мягким креслом и камином,
Картиной, погружённой в вечный сон,
И фото прошлой жизни, для поминок.
Один, испивший горести до дна,
Несущий груз напрасного ученья.
Бессмысленность возврата им видна.
Один, как в первый день от сотворенья,
Друзей утратил, не обрёл любовь,
И растворилось призрачное счастье.
Один, как демон, он остался вновь.
Что жизнь ему сулит? В её он власти.
Быть может даст любовь и счастие?
А может, поманив, она обманет?
И новый день сулит бесчестие?
И люди добрым словом не помянут?
Ну что ж, пусть так. Но он пойдёт вперёд.
Он выбрал этот путь, прочь колебанья.
Его, быть может, путь тернистый ждёт,
Но он пойдёт, преодолев страданья.