Зло пузырится дождь в осенних лужах,-
Не хочет расставаться до весны.
Ему прощальный гром, наверно, нужен ?
Фонарь скрипит, как будто бы простужен,
И очень тяжело проходят сны.
Остатки листьев треплет хмурый ветер
И сумерки уже прокрались в дом.
А в отблесках камина, на портрете,
Укрывшись пледом, лучшая на свете
Чуть улыбается мне приоткрытым ртом.
Как быстро осень краски растеряла,
Всё больше, бледно - серых, у неё.
Вчерашнее цветное покрывало,
Природа не совсем ещё убрала.
Нет - это время года не моё!
НЕТ - ЭТО ВРЕМЯ ГОДА НЕ МОЁ!