Вглядись в меня!
Ты видишь это сходство
Из вопля нарисованных картин?
Вдохни меня!
Ты разглядел уродство?
Поверишь ли,
я был христианин!
И променял
на кофе и спиртное
Служение.
Теперь мой Бог - абсент.
И в этой
пейзажной паранойе
Я тот ли
для Всевышнего
Винсент?
Я тот ли?
Проповедник для шахтёров,
Что карты Палестины выводил?
Я жаждал веры -
но тщеславный норов
Смирение не дал мне.
Крокодил!
И я порвал с религией и верой
Какую боль
мне выдал Патюраж!
И я удрал
подстреляной виверрой
И я сменил
души весь антураж.
И я ворвался
в классику законов
Изящной школы -
наведя там лоск.
Ах, скольких раздразнил
я там драконов!
Ах, скольким мэтрам
я там вынес мозг!
Но не срослось.
И я Брюссель покинул
Художник - бог
наперекор молве.
К чему талант,
коль есть к работе стимул?
И верный глаз
Антона Муаве.
И я наполнил
гибкостью тела.
Как по канонам
рисовать фигуру
То не по мне.
Когда решил я сдуру
Просить модель
раздеться до гола.
Из этого
лишь получался вздор.
И я смотрел
крестьянам
в фас и в профиль.
Они же
пожирали
свой картофель.
И понял я -
мазок мой
как топор.
Но он прорубит
вырвет мой талант.
Я для себя умру,
чтоб жить вселенной.
Париж!
К тебе,
чтобы бродить над Сеной
В пылу француженок,
в дыму шаланд...
Мои цвета вулканом!
Извергая
палитру техник.
Всё вместил мой холст.
И пусть в приёмах техник
разношёрст
Открыл совсем иные
берега я
Без вашей
лизоблюдческой канвы,
Без миллионов
предков на раскрутку.
В любовницы
я выбрал проститутку.
С таким подходом
шансы каковы?
А я поставил всё
на вечный труд,
И на упорство
в достиженье цели.
Творцам искать поддержки
во дворце ли?
И без меня
желающих там пруд.
Я выбрал для себя
иной маршрут,
Иное достижение
в работе.
Пускай в грязи,
подчас в своей блевоте,
Пускай для обывателей
я шут,
Но этот цвет
я вырвал из мозгов,
Я отобрал его
у наркомана.
И полилась
на холст
цветная манна
Моих
шизофренических лугов,
Моих цветов
ботинок всех мастей,
Плевать,
что образцы просили каши.
Что может быть уродства
в мире краше?
И что уродства
может быть святей?
Подсолнухи!
Мой самый важный труд.
Я выжил в них себя
на этом поле.
И сколько же
невыносимой боли,
И сколько же
прекраснейшего тут!
Под их красою
как же я согбен.
Их написать
хватило бы мне духа.
Зачем в лицо
смеёшься мне Гоген!
Зачем я мочку
отрезаю уха?
И только этот
вырвавшийся крик,
Когда невыносимо
состраданье!
И рушится
христовой веры зданье,
И вот он -
обезумевшего пик!
Моя болезнь -
она громоотвод.
И электричеством
наполнены картины.
Безумие сожрёт меня
вот-вот...
И вновь я избегаю
гильотины.
И вот оно -
уйти туда,
где боль
Исчезнет навсегда
в безумном лете.
Пусть жизни нет
в распластанном омлете,
Но в бесконечность
переходит
ноль.
И вот он я -
пред вами новый Бог!
И миллионы
за мои картины.
К чему вам знать
безумия трясины?
Себя я проклял.
Правда.
Я - Ван Гог.
Моей “N”
16.02.2016. 05:06
ПОЭМА "Я ПУШКИН"
http://www.stihi.ru/2015/03/16/5286