А снег такой же, как тогда –
Зим сорок-пятьдесят назад:
Густой, пушистый и спокойный,
Признаний искренних достойный…
Когда тебе немного лет,
И манит вдаль неясный свет,
Когда мечты всегда с тобой
И странным кажется покой,
Когда готов давать ответы,
Круша заветные запреты,
Считая жизнь свою игрушкой,
А ближних жизнь – своею служкой,
Тогда себе ты – лучший друг,
И так прекрасно всё вокруг!
Когда ж пооботрёшься в жизни,
Поймёшь: ты сам – кому-то ближний,
И все, кто рядом – тоже люди,
И что посеешь – то и будет.
За поиск истины в борьбе
Найдёшь врага в самом себе,
И этот внутренний наш враг –
Как свора бешеных собак.
Его коварнейшие козни
Привьют сознанью чувство розни,
Которая вражду питает
И нас беситься заставляет.
Поэтому и надо знать,
Как самого себя спасать.
Я в лени был своей упорным,
Что равнозначно слову «вздорным»:
Кто не узнал ещё себя,
Кричит без передышки: «Я!»
Был жаждой приключений мучим,
Боготворил счастливый случай,
Нравоучений не любил,
Но как-то правды час пробил.
Вдруг осознал: на белом свете
Жить невозможно не в ответе
За всё, что сделал и сказал –
И наконец-то взрослым стал.
И понял: в мире правда есть
Всего одна – Благая весть.
И уяснил земной урок:
То наш экзамен – жизни срок,
Нам должно тяготы терпеть
До пограничной точки «смерть».
И в смерти истину найдём:
Не веря даже, обретём
И чувств, и мыслей бесконечность –
Нам заповеданную вечность…
Пред Богом будет тот в чести,
Завет Его кто смог блюсти,
Кто душу разумом берёг
И все слова свои стерёг,
Кто разучился злобой жить
И научился честным быть…
Мне с детства нравилось читать
И как-то сам решил писать –
Придумывал сюжеты, фразы
И сочинял стихи, рассказы,
Но часто сам понять не мог,
Куда меня уводит слог,
А просто всё изображал,
Что сам в себе воображал…
Кто с правдой лично не знаком,
Становится её врагом,
И опусы его так жалки,
Как причитанья у гадалки…
Но, слава Богу, те творенья
Ушли в небытия забвенье.
Когда я к правде прикоснулся –
Как будто бы душой проснулся,
И в песню облеклась душа,
Восславить истину спеша.
Неся предвечности покой,
Строка приходит за строкой,
Обозревая даль и близь,
И вот уж строфами взялись…
И в стихотворческих делах
Забыт первоначальный страх,
Что рифмы не найдёшь в тот час,
Как поведёшь поэта сказ.
Возьми перо – и стих придёт,
Коль песню эту Небо ждёт.
…Шёл снег, такой же, как тогда –
Зим сорок-пятьдесят назад…