Суровый век наш двадцать первый -
Как перед Господом свеча.
Уже не вызовет к барьеру
Поэт поэта сгоряча.
И потому поэты наши
Живут до самых поздних дней.
ГУЛАГа нет. "Свобода" пляшет",
Задрав подол... Да бес же с ней!
Поэты дням таким не рады.
Их не купить за гонорар.
Они не требуют награды,
Не продают Господний дар.
Проходят скромною походкой -
Святые - в мире мишуры.
Их иногда врачует водка,
Но это - только до поры.
Вдруг сердце чьё остановилось,
А чьё-то яростно стучит.
Приди, читатель! Сделай милость -
В толпе их серой отличи.
В макулатуре мутной хлама
Строка заветная блеснёт.
Но в мире - воцаренье Хама:
Тупая бездарь прёт и прёт.
Испили, русские поэты,
Вы чашу горькую до дна.
Вы солнцем славы не согреты,
В тумане гаснут имена.
Вам в годы смутные, лихие,
Заря сияет холодней...
Храни, Господь, мою Россию,
Покуда есть поэты в ней.