я не хочу писать шлак, шлака и так достаточно - после слезливых стишков остаётся осадочек, в 20 лет у тебя сердце выглядит как дуршлаг, и примерно также твоя потрёпанная душа; но ты роешься в интернете, "а вот это вот прямо насквозь, очень больно но не пойму где", словно ты ничего не спрашивал, но поэт ответил, словно он тебя подглядел, поворошил как тину в мутной воде, нарисовал твой портрет, не видя черт твоего лица, улыбки, мимики, глаз - видимо так тебе кажется каждый раз?
почему ты смотришь на тех кто несчастен, почему ты ищешь себя в аду? поэты - глашатаи с неба дурных вестей, для того они и придуманы, им в конце отрубают голову и вынимают сердце, их слова как кнуты, и за это они навсегда ничьи, ниоткуда и никому; если поэт осознанно замолчит, значит он просто смирился и принял тьму, но ты.
скажи, зачем ты идёшь в темноте за ними, как белый кролик? может хватит лелеять боль и думать об этой боли, если ты хочешь учиться жизни - смотри на счастливых и тех, кто беседовал с Богом не только о бездне; тех, которые видимо скоро совсем исчезнут; но пока они есть, и поверишь ли, слезли, с этой ****ской иглы страданий; перестали рыдать и читать красивые излияния - никому, и, скорее всего, в никуда (только все мы знаем, почему их рукописи горят); просто хватит подтягивать душу к тому о чем они говорят; ты не должен быть высушен как они и в итоге вот так же раздавлен.
просто выйди на улицу, воздух сладок и неразбавлен, поброди одиноким, поговори с собою о главном - но главное это не то, от чего у тебя ноет в больной груди; ты родился для счастья, жизнь для этого впереди, не просри уж её, пожалуйста, бесконечно читая поэтов и их зарифмованные ****ецы.
главное - это то, от чего затягиваются рубцы.