«Ворошу дни, как сено...»
А ничего, что ситчик беден -
Не только юг герою вреден, -
Восток пороком, что бичом
Не раз охаживал до кости,
Душа — короста на коросте,
И страсть грозит параличом.
На запад вроде неохота -
Там золотой не станет рота,
Сгниет потёмкинский фасад,
Стрясут в рядно температурку,
Поставят памятник окурку,
Фортуне поцелуют зад. -
Остался север? - поздравляю! -
Его проселками гуляю,
Его порывами дышу, -
Да, бледно до смерти, до звона,
Как будто вся земля — икона,
И дни, как сено, ворошу...