проходят дни, чем их больше — тем дальше я от тебя.
это все было так, как говорил бог
девяносто восьмой, с другим менталитетом ребята
бегут от времени, нажавшего уже давно на курок.
вы знаете, что человек несчастен не потому,
что автобусы и такси приходят не правильно,
не потому что барахлят термометры,
и не вовремя дешевеют деньги.
не оттого, что неправильного выбирают президента.
не потому он несчастен,
что нет жалости ни к кому,
что не нашел среди окружающих он любви,
или просто не был к ней готов,
не оттого, что оставил в трудный момент кого-то,
близкого,
или кому-то лгал, про любовь
не оттого,
что живет в коррупционной и прогнившей системе,
сердце плавится в вокзал.
а несчастен человек от того,
что не вовремя ты распустила прическу,
что теперь он совершенно,
непоправимо грубый и взрослый,
что предал себя,
а это значит — стал обычным манекеном, мишенью в тире,
для всего, что было когда-то в их жизни
стали просто нелепым чудовищем,
нарисованные простыми графитовыми карандашами.
если слышишь и знаешь что речь идет о тебе — не опустошай меня.
ты не смеешь,
ты помнишь ведь,
как мы, не умея ни жить ни петь,
шли и бежали тогда,
шли туда
бежали...