Догорают все мечты напрасно,
Когда радость только сон.
Я бездействую так страстно
И поливаю свой вазон.
Все цели испарились,
Будто кофе заваренный с солью.
Поэты все спились,
Их рутина прожёванная молью.
Никак не объяснить,
Что спектакль, а что правда.
Нужно просто повременить,
Но не будет везде отрада.
Твой дом - тот, что окна без света
И идти к нему в пол второго,
Когда дрянь на тебе всём надета,
Да и дорога весьма сурова.
Твой город - тот, в который не заедешь никогда,
Хромая вечный путь, ты вдруг доходишь до конца.
Отсюда нет возврата, привычные не ходят поезда,
А ты в поту всё ищешь, ищешь выход из дворца.
Этого ты разве пожелал,
Когда ночами напивался?
Каждый миг себя съедал,
Каждый раз себе ты клялся.
Не волнуйся, ведь не будет больше
Даже слов чужих, всё мимо.
Сиди в норе, и впрямь так проще,
Всё будет дальше плохо, ибо.
И прямо ночью, у окна за шторкой,
Стучит мне истина, что всё напрасно,
Я улыбнусь улыбкой своей робкой,
Однако понял, я поливаю кактус маслом.