Чешу Чеширского кота,
но что-то в нем так мало шерсти,
лишь слышится усмешки шелест,
и раздвигаются уста.
В его чеширнейшей улыбке,
что заслонила мне часть неба,
не разобрать - где быль, где небыль,
с котом сознание так зыбко...
Сродни коту он Шредингера,
что вроде жив, хотя и умер,
а колокол звучит как зуммер,
такая у него манера
по ком-то брякать без умолку,
мол надо помянуть ли, вспомнить...
Звучит над жизнью вечный "Омен"
напоминанием всем колким.
Мол, дескать, выпить под закуску
пора на поминальной тризне,
чтоб не усохнуть организмам,
ведь жить без поводов так тускло...
Нам ни к чему простое пьянство
и трезвость как-то не по-русски,
у трезвого во взглядах узость,
у трезвого кота - жеманство...
А влерьянкой его вспоишь
и оживет любой котище,
Чеширский или тот, что ищем,
живой ли, мертвый или в коме...
Порой заходит ко мне белка,
все норовит поулыбаться,
а я ей строго - хватит, баста!
Кота довольно, не до мелких
нам грызунов, когда Светилом,
кота улыбка нам сияет,
весною, маем одаряет.
Чешу, чешу пока есть силы...