Этот мальчик...
Ему восемнадцать, мне двадцать три,
А я внимаю его словам как будто мне только три.
Как будто всю жизнь спала и проспала рассвет,
Я буду с ним сколько смогу и плевать сколько нам лет.
Этот мальчик...
А вы слышали как поёт?
Будто он скорая, подбирает песни так вовремя.
Что зубы сводит, сердце колит, но всё проходит.
От его голоса, все проблемы, они уходят.
Этот мальчик...
А вы видели его взгляд?
Столько мудрости, а смеются глаза, горят.
Сколько прожито им и курит он почему?
Как он плачет и радуется, чему?
Этот мальчик…
Как мне его понять?
Как мне его в своих вопросах не потерять?
Как сделать так чтобы он доверял мне?
Чтобы он рассказал мне о своей судьбе?
Этот мальчик...
Он для меня как сон.
Приходит, уходит, за ним остаётся стон.
И он уйдет, когда-нибудь насовсем.
И плевал он на то, что был для меня всем.
Этот мальчик...
Я когда-нибудь всё ему расскажу.
Как он нравится мне, как я им дорожу.
А пока, лучше всё-таки промолчу.
Я для него – никто. И жаль, что я не шучу…
Этот мальчик...
Ему двадцать мне двадцать пять.
А я веду себя так, как будто мне только пять.
Я трезвею лишь к выходным и потом опять.
Потому что позволила себе его потерять.