Любовь и боль моя, - Афганистан,
Живет во мне и все не отпускает.
И с каждым годом только нарастает
Былого ностальгический дурман.
Казалось бы, давно все пережито,
Другая жизнь, другие времена.
Да только не окончится война,
Которая, как гвоздь в меня забита.
Мы не познали радости Победы,
Но часто вспоминаю по ночам,
Что для друзей мы были там "бача",
И были "шурави" для моджахедов.
В горах алели маки, как стихии,
И солнце растворялось в синеве...
Не верилось, что это на войне,
В чужой стране, а не в родной России.
Бог миловал вернуться, если вкратце,
В афганской той рулетке повезло.
Но сколько ж там мальчишек полегло
Чья жизнь оборвалась на цифре двадцать...
Простите мамы, жены и невесты,
Что не вернулись те, кого вы ждали.
За что мальчишки жизни там отдали?
Ответы эти так и неизвестны...