Ему было тридцать с копейками лет.
Рыдала жена и держался отец.
Белели халаты дежурных врачей.
Следы от ботинок на старом ковре
И окна молчат в окруженьи портьер.
Открытая настежь железная дверь.
Скользит возле лифта случайная смерть.
Соседи напуганы, вдруг беспредел?
Застывшая в воздухе тихая речь.
А дочке три года вот-вот, в декабре,
Рисунки малышки висят на стене.
На той, что не видела столько людей.
У каждого множество собственных дел,
Отложены. Ждут, взяв по запаху след,
Шакалы пяти похоронных агенств.
А он, засмотревшись на кучу людей,
Затылком известку случайно задел.
Оставивши тело внизу на тахте,
Простился с собой и в окно полетел.
Он умер, а жизнь продолжает кипеть.
Ведь жизнь - это жизнь, а смерть - это смерть.