Тепло. Ноябрь. Три глотка настойки.
И этот день сорвется в небытие.
Вкус тишины – рябины нежно-горькой
Чуть усмирит шальное воронье.
Швартуется эскадра из хаоса
Стихов из непечатных мыслеформ,
Ответов от незаданных вопросов
И просто матюгов. Потянет в сон.
Зажжет Смотритель абажур рогатый
И на всю громкость включит тишину.
Наденет Ночь халат чуть-чуть помятый,
Пройдется горстью снега по окну.
Давай уснем. Рябина вправду лечит.
От всех непришвартованных стихов.
День – будет. Он сорвется в вечер.
В нем будет меньше непечатных слов.