наверно, кто-то будет после нас
куда умней, затейливей и краше.
найдёт в пыли биограф имена
и воспоёт, мол, сей поэт – всё наше!
и выйдет гений, лаврами увит
через плечо, как баба коромыслом,
и тихий бог его благословит
на ровный слог и откровенье смыслов.
а мне-то что? я не беру на понт,
не говорю, что кто-то рвёт три шкуры.
пока ж я жив, я сам себе литфонд
и сам себе издательство культура.
и так любить, как только я хочу,
никто не сможет, хоть порвись на клочья.
вот я иду, упрямый шар верчу,
наедине с остервенелой ночью...
кто там в кустах сияет наглым ню?
не то Амур, не то подпольщик (Herz)ен.
стреляй не целясь, маленький говнюк,
я весь, от пят до шевелюры – сердце!
30.11.2016 03:57