Упрямые мысли поэта,
Царапая струны души,
На волю зовут Филарета,
Забытого богом, в глуши.
Бессмысленно дни коротая,
Во мрак, уйдя с головой,
Он воздухом грудь наполняя,
Кричит: - "Я не мертвый! Живой!"
Вот только ни кто не услышит,
К нему ж заглянуть никак.
Он просто молчит, не пишет,
Боится что скажут: - "Дурак!"
Казалось бы, смутное время,
Давно уж в миру, позади.
Опричников сгинуло племя,
Свободы пейзаж впереди.
Но мысли, странная штука,
Частенько теряют нить.
Судьба для них словно шутка,
И что остаётся...? Пить!
29.11.2016 г.