Где-то в битумной Капотне,
(в три загривка костеря)
в тупиковой подворотне,
Ветер треплет Октября.
У него добра без меры -
больше чем на Форте Нокс.
(обокрал дворы и скверы,
во все дыры сунув нос)
И в контактном тет-а-тете
вряд ли выкрутится он –
поотсыплет звонкой меди
две телеги и вагон.
Ветер в небо голубое
бросит звонкие листы –
и провиснут над Москвою
жёлто-красные холсты.
Через несколько мгновений,
вспыхнув в вихре золотом –
побирушке под колени
лягут пёстрым лоскутком.
Христорадник, сплюнув криво,
("понаехали, скоты")...
отольёт избыток пива
на нетканые холсты.
Эх… Столица золотая…
Русь, родная ты моя…
Акварели размывают
снегопады Октября.
И прощально обнимая,
почерневшие мосты,
краски тихо оплывают
в поминальные костры.