Нет, не любовь, скорее понарошку,
По-глупости, да и скорей от скуки,
Люблю я борщ, ему нужней окрошка,
Он никогда не греет мои руки.
По вечерам особо одиноко,
Мы бродим по квартире, как немые,
Бессмысленно, мы, ждущие кого-то,
Друг-другу, уж давно стали чужими.
Он мне-зарплату, я ему-окрошку,
Он чинит кран, а я мою полы,
И кажется, что я давно стала проросшей,
Во всю нелепость этой суеты.
Проходит день, за днем спешит неделя,
Вздыхает он, ну явно, не по мне,
"Мадам, вы кажется немного постарели",
Меня лишь старИт то, что на душе.
Он так колеблется и ищет повод,
Не знает как сказать об ерунде,
Уходит, нелюбимый мой, уходит,
К прекрасной, любящей, ну явно, не ко мне.
И вот присев, задумалась немножко,
И как-то сразу потускнело все вокруг,
Кому теперь готовить мне окрошку?
Не знаю.Ну уж явно, не ему.