***
Воскресный рынок. Древнее метро.
Парад времен, как ролик на ютубе.
Снежок и чешуя на чьей-то шубе,
живая рыба. Гладкое нутро,
горячий пар, глубины декабря,
хмельной декабрь распахивает полы
и замирает, и король не голый.
Он королева. Честно говоря.
За рыбным рядом – черные авто,
там пахнет кровью, коньяком и шелком,
и прикрывают то плавник, то челка
портал в простое местное ничто.
Базар гудит, как улей под водой.
Светло за барабанной перепонкой.
Холодный глаз затягивает пленкой,
и тяжелеет сонная ладонь.
Устанешь на высоких каблуках.
Приляжешь на холодный алюминий,
посмотришь вверх. Какая легкость линий.
Весы взлетают. Где-то в облаках
неслышно зарождается метель
и зреет вечер, еле ощутимый.
Ты видишь их. И деньги пахнут тиной,
как темная глубокая постель.