(Срубленный сук. Вид из окна.)
О чём твоя печалится душа,
Коль деревянные одежды
Уже не давят так, как прежде,
Над болью призрачной кружась?
Прорвётся из земли да из корней.
Вспорхнёт ли неизвестной птицей
Сквозь снег, метель и устремится
В звенящий солнечный апрель..
Лети, лети над пустотой
В мир сказочных своих симфоний.
Взметнёшься порослью, напомнив
Вдруг о себе в июльский зной.
Прошепчет кто-то: Господи, прости...
А если б мне вот так, - на части,
Кромсали душу чьи- то страсти,
Я смог бы вновь себя найти?
Хоть в чём-то. Я бы умер. Сник.
Зелёная..., а ты целуешь
Мне губы снегом...и танцуешь
Свой вальс на кончиках ресниц,
...ликуя!