Тоска! Слова не ставятся в строке!
Шатаются, как гнилые зубы!
Толкаются и жмутся в тупике,
упрямые, настырные зануды!
И места не хватает им, и рифмы,
и содержание забыло о приличьи.
Послать бы их... к примеру, в Тенерифе.
А вдруг понадобятся, коль приспичит?
Слова забыли своё родное место.
Прикинулись немытыми бомжами.
Теперь попробуй, определись с соседством,
и выстрой их послушными рядами.
Мысли разбежались, как цыплята,
и чувства не терзают сердце боле.
А может это - путь к свободе?
Иль даже больше - путь на волю?