Как жаль, что не умею рисовать,
А часто хочется холста бесцветность
Раскрасить ярко... Радугой слова
Кладу на лист, их выжав из рассвета.
Рисую мир и всё, что в мире есть,
Цветами фраз. Они - моя палитра.
В ней тихий вздох и яростный протест,
И нотный стан со звёздного пюпитра.
В ней слёзы, боль, война и всякий хлам,
И песен грусть, и шёпот дикой страсти.
И детский смех, а в нём - молитвы мам,
В ней крик «Прощай!», обыденное «здравствуй».
Она сама мешает краски снов
С пигментом дней не выдуманной жизни,
И колер тот доходит до основ
Судьбы моей и счастья механизма.
И сохнет холст под слоем разных слов,
Меняет цвет, становится негибким...
Но я с упорством вписываю вновь
В его январь апрельские улыбки.