Возможно, я не стану знаменитой.
И нобелевской тоже не видать.
Но, прикоснувшись к рифме, как к молитве,
Стихи в душе моей всегда звучат.
Я ощущаю кожей близость лета,
Прохладу успокоенной реки
И чувствую,
как будто вспышку света,
Схождение волнующей строки.
На пряный луг, подмытый берег
свыше
Струится тихо музы дивной слог.
Рука непроизвольно ручку ищет,
Тетрадку или вырванный листок.
Вы скажите –
написано немало.
Вы скажете, что гением не стать.
Умом всё понимаю –
опоздала.
Но не могу стихов я не писать.